A la sombra del guerrero y de la mujer dormida

El autobús arrancó como a las 8 de la mañana. Agarrar una línea de lujo tiene muchas ventajas; ante todo la rapidez, y no menos importante la comodidad. Se quiera o no, lo pintoresco no resulta demasiado confortable y en la medida de lo posible siempre es mejor intentar no viajar entre gallinas, fardos de garrapiñados, artesanías, maíz y demás productos típicos.

Aún con todo ni siquiera el lujo se libra de locuras en México. Me dirija rumbo a la altiva Puebla, el autobús de parada única en destino acababa de tomar la autopista cuando me percaté del enorme letrero; "CUIDADO CON EL VOLCÁN".
Acostumbrado a nuestras señales de ¡CAÑADA! o ¡PELIGRO CIERVOS! encontrarse con una advertencia así resulta ciertamente sobrecogedor; como si se pudiera esquivar un río de lava de igual forma que una piedra en el camino; vamos que casi podían escribir "Atención rece todas sus oraciones para que el volcán no estalle".
Y de repente apareció ante nosotros; un coloso humeante de nieves perpetuas y 5230 m de altitud. El Popocatépetl o "Montaña que echa humo" hacia gala y esplendor de su nombre.
A su lado otra inmensa mole rocosa, antiguo volcán, recibe el nombre de Ixtaccihuatl o "Mujer dormida". Cuenta la leyenda que la mujer murió de pena cuando el guerrero se fue a la guerra, y al regresar el guerrero (el popo) montó tan en cólera que estalló, y aún hoy sigue enfurecido.

La ruta atravesaba montañas y valles cubiertos todos ellos por densísimos bosques de Eucaliptos y Rododendros o vaya usted a saber cual especie de coníferas.
De vez en cuando se cruzaba en el camino alguna pequeña población, o inmensos ranchos de enormes pastos donde podía adivinarse con forma de pequeñas motas el ganado pastando al sol de la mañana; todo ello a unos 3000 m de altitud (me río yo de los pirineos..) Una auténtica estampa de alta montaña, con chimeneas humeantes y vaqueros almorzando alrededor de una hoguera.

Tras unas dos horas de viaje la ciudad de Puebla se dejó adivinar en el horizonte. Esta urbe, de 1,5 millones de habitantes tiene un perfil perfectamente reconocible desde la distancia, ya que cuenta con la escandalosa cifra de 365 iglesias (dato seguramente desfasado en la actualidad) cuyas cúpulas coronadas por cruces guían el camino del viajero.

Puebla, orgullo de México fue escenario de la victoria del general Zaragoza sobre las tropas del emperador Maximiliano el 5 de mayo de 1862. Último representante de las dinastías europeas y de la iglesia católica que gobernó el imperio Mexicano a petición del partido conservador, Maximiliano resultó demasiado liberal para los conservadores y demasiado conservador para los liberales, por lo que tras una guerra civil, fue finalmente apresado y fusilado por las tropas de Benito Juárez que tenían el apoyo incondicional de los Estados unidos que no veían con buenos ojos un régimen en América apoyado por las dinastías europeas.

Puebla es sin duda la ciudad más Española de México, y en las construcciones de piedra gris de sus calles trazadas con tiralíneas, alberga una buena parte de la burguesía más conservadora de México. Precisamente me acogió allí un buen amigo, hijo de españoles emigrados, que me mostró los rincones más preciosos de la ciudad.

Esta ciudad colonial, arrebató la supremacía a su vecina prácticamente absorbida, la indígena Cholula, allá por el siglo XVI.
Sin duda la pequeña ciudad indígena, hoy repleta de estudiantes y bares es la que más me cautivó, cuando al llegar al centro y siempre con la inmensa presencia del volcán me encontré con una preciosa iglesia construida a horcajadas sobre una pirámide, dejando constancia histórica de quienes fueron los vencedores.

Mi estancia en el estado de Puebla pasó fugazmente mientras los nervios crecían en mi interior. Comenzaba mi viaje hacia el sur y ya no conocía a nadie en el camino.


Os dejo unas fotos.




El Popo




La catedral de Puebla




Capilla de oro. Puebla




Iglesia sobre pirámide y Popo al fondo. Cholula




Iglesia sobre pirámide. Cholula




Hacienda. Cholula


Un abrazo a Ernesto, y a los demás muxus y abrazos según os corresponda.

Chilangolandia

Hacían unos tres años de mi anterior incursión por tierras Mexicanas. Esta vez lo hice sin compañía y lo que es más importante, sin diario de viaje. La verdad es que aún ahora me cuesta ponerme a decribir la experiencia. Si hubierais leido mi narración del primer viaje, me comprenderiais. Suerte que no la publiqué.

Mi estilo literario sigue siendo deficiente y cursi a la par que confuso. Es precisamente por esto que no alcanzo a comprender el porqué de mi inusitado interés por contaros ahora cosillas de este viaje; pero bueno, dado que me siento con ganas de intentarlo, vamos allá.

Es dificil imaginarse el espacio que ocupan 25 millones de personas viviendo a ras de suelo. Los grandes edificios de viviendas no son demasiado comunes en el superpoblado Distrito Federal. Bajo el nombre de Insurgentes, una descomunal avenida se extiende a lo largo de 50 km dividiendo la gran urbe de norte a sur.

Otrora ciudad flotante de grandes palacios, pirámides resplandecientes y exhuberantes jardines, la bautizada por los conquistadores españoles como Ciudad de Mexico es en la actualidad la quintaesencia del subrealismo Mexicano.

Aún hoy se puede sentir en determinados lugares el latido del jaguar, guardián del infierno, enterrado por los Españoles para mayor gloria de Dios y de su majestad el emperador Carlos I y así dejar para los rincones oscuros del recuerdo los horrores y la demanda de sangre de tan demoniaca deidad.

Terremotos, erupciones volcánicas, revoluciones, pintores, arquitectos, escritores, pensadores, tiranos y libertadores o "menos tiranos"; sin duda lo ha tenido todo o casi todo. No en vano es la ciudad más importante de latinoamérica.
Elevado a semejantes proporciones todo resulta absolutamente sobrecogedor; la U.N.A.M. por citar un ejemplo, tiene la increíble cifra de 275.000 estudiantes.

No es todo esto lo primero que se aprecia en Chilangolandia. La realidad es otra bien distinta; la del contraste. Podemos encontrarnos en la capital Mexicana al hombre mas rico sobre la tierra mientras que a su paso se barre la miseria que habita las calles.

El terremoto de 1985 con un 8,2 en la escala Richter y 8.000 muertos sacó a la luz el alcance de las tramas de corrupción, cuando tras derrumbarse se comprobó que los edificios públicos no estaban construidos bajo la normativa de seguridad antisísmica.
Hasta entonces en el DF se registraban más de 8000 llegadas diarias de inmigración interna. De igual forma, campesinos cargados de esperanza continúan llegando hoy a la capital Mexicana. Estos campesinos levantarán en pocos dias una chabola donde poder vivir, y en las próximas elecciones, a cambio de sus votos podrán comprar el trazado de las calles y el suministro de agua. De esta forma cualquier espacio vacío acaba siendo un poblado donde armas y drogas reinan a placer y beneficio de políticos corruptos y narcotraficantes.
La policía no accede a determinados lugares, y en la noche no hay obligación de parar con el semáforo en rojo.

El nivel de contaminación es espeluznante, hasta tal punto que en 1999 tuvieron que paralizar el 30% del parque industrial y el 20% de los vehículos porque los pajaros caían asfixiados del cielo. Aunque esta situación no se ha vuelto a producir, se mantienen ciertas restricciones, por lo que podemos encontrarnos con que la matrícula de tu coche entra en el rango de matrículas con circulación prohibida para ese día.

Enfin, todo esto y mucho más.

Yo personalmente, tuve mucha suerte y una amiga me prestó un apartamentito en el edificio Rio de Janeiro (declarado patrimonio de la humanidad), en la plaza con el mismo nombre (si mal no lo recuerdo), en la colonia Roma. Una preciosidad de apartamento en una zona de marcado estilo colonial transitada por artistas, estudiantes y gentes de la cultura en general.
Por otro lado, gozé durante toda mi estancia del privilegio de la compañía y la conversación de un queridísimo amigo.
¿Que más podía pedir?

Os hablaría de los rincones de Ciudad de México, pero creo que es mejor que vayais vosotros mismos a descubrirlos. Son tantos los rincones que el tiempo vuela, y volando llegó la hora de mi partida rumbo a Puebla, por la senda del volcán, coloso de 5230 m de altura. Pero esa es otra historia..

Os dejo alguna foto.




La entrada del apartamento.








La U.N.A.M











La casa azul de Frida Khalo.





Muxus a Dànea y abrazos a Panchito; y a los demás según correspondan

Del invierno

Muxus y abrazos según corresponda

De la luz

Muxus y abrazos según corresponda

Redescubriendo

Asombraba a un portugués
que desde su mas tierna infancia,
todos los niños de Francia
supieran hablar francés.

¡Arte diabólica es!
dijo torciendo el mostacho;
Que un hidalgo en Portugal
llegue a viejo y lo hable mal,
y aqui lo habla un muchacho.

Muxus y abrazos según corresponda

El alcance de Bob

Son las 15:30. Oficina en Arturo Soria, zona bien de Madrid. Algunos van trajeados, otros no. Se debaten negocios; cifras de muchos miles de euros. En el hilo musical suena No woman no cry, ya sonaron Jammin, Exodus, Roots rock reggae, So much troubles in the world y alguna mas que me dejo.
Esta tan cerca de todos y a la vez tan lejos.. Tantos le oyen y tan pocos le escuchan..

Es innegable el carácter épico de tan grande personaje que despues de muerto no deja de ganar batallas. Y mas grande se hace cuando tenemos en cuenta que se proyectó a si mismo desde un pueblecito en las montañas de la entonces aun mas tercermundista isla caribeña.

Una vez mas, y aunque desde otra postura me quito el sombrero Mr Robert Nesta Marley.

Muxus y abrazos según corresponda.

Eureka & The Sunwaisers. Vis la vie

www.myspace.com/eurekaband

Flores en noviembre

Salva siempre había sido un hombre parsimonioso y tranquilo. Si es que hubo prisa alguna vez, ni él sabría decirlo.

La vida de músico era difícil, y exigía tomarse las cosas con calma y cierta apatía.
Durante cuarenta años, Salva había tenido la fortuna de gozar de la titularidad de una plaza de maestro en el conservatorio superior de Granada, el Maria Cristina. Desde luego no podía quejarse, pero su sueño siempre fue el ser un reconocido gran compositor, y aunque ya había hecho sus pinitos como tal, esa espina clavada fue creciendo e infectándose en su interior causándole poco a poco mas agonía conforme pasaban los años y aumentaban sus probabilidades de defunción.

De esta manera, el parsimonioso Salva fue experimentando progresivamente la sensación de prisa. Esta nueva y agónica sensación, mezclada con alcohol y la marihuana que tanto le gustaban, acabó por convertirse en obsesión.
Cuando ya no pudo soportarlo mas, su mujer le abandonó por otro hombre que le hacia mas caso. "Cierra la puerta cuando salgas"-fue lo único que salió de su boca cuando ella le comunicó su decisión.

Por aquel entonces, el único hijo de la pareja, ya no vivía con ellos, de manera que Mr. Hyde ya era completamente libre de aflorar. Prácticamente nunca dormía; pasaba las noches enteras componiendo su obra maestra, y luego quedaba adormilado en las clases del conservatorio. Mas o menos al año de abandonarle su mujer, dejó de asistir al conservatorio, lo que sumado a las prolongadas quejas de sus alumnos, le costó ser suspendido de su plaza.

Nada le importó, estaba sumido en una cruel carrera en la que esperaba vencer a la muerte; el terminaría su obra antes que ella llegara.

Un día los vecinos avisaron a la Policía; hacia dos semanas que nadie le veia salir de su apartamento, y un fuerte olor se había asentado en el descansillo de la escalera; al llamar nadie contestaba.
Se lo encontraron derrumbado sobre la mesa, las persianas bajadas, el flexo se había fundido de alumbrar sin descanso. Bajo su cabeza una partitura.

Tres años después, escusada su negligencia por la lástima de comprender la agonía que le llevó a la muerte, el conservatorio decidió honrarle preparando un concierto para su obra. Yo soy violinista, y fui elegido para interpretar la voz principal.

Pasé varios meses estudiando a fondo la obra, y conforme mas la estudiaba, mas comprendía su agonía, y mas me sumía en ella; era una composición triste y melancólica, pero sus melodías sugerían en el fondo una belleza nunca vista, una armonía y una calma perfectas.

Nunca una obra me atrapó tanto. Cada vez que la tocaba, era como si el estuviese ahí, observando, escuchando; y cada vez que tocando llegaba al apogeo de la obra, en el que yo tenia un solo, notaba como el se revolvía, como si estuviese irritado; incluso varias veces la lámpara tintineó violentamente, apagándose la luz y haciéndome parar del terror.

Por fin llegó el día del concierto. El anfiteatro estaba repleto, había mucha expectativa. Se hizo el silencio y comenzó la obra. Se podía apreciar como el público se encogía conmovido en su asiento. A su momento, llegó el solo de violín, y entonces le volví a sentir, pero esta vez en mi. Me nubló la vista y la conciencia, y justo en el punto álgido, me hizo salir de la partitura y tocar otras notas. Un escalofrío, como un grito de libertad me recorrió toda la espina dorsal y me devolvió en mi; seguí tocando, y mientras tocaba comprendí que Salva acababa de terminar su obra, ahora ya estaba en paz; había conseguido vencer a la muerte después de haber muerto.
Hoy hace un año. Me he vestido, y escrito esto me dirijo al cementerio a ponerle unas flores.


Muxus y abrazos según corresponda.

Primavera, Verano, Otoño, Invierno

Las yemas se recogen, las hojas mueren y quebrándose el mastil que las sostiene, echan a volar sin mas rumbo que el que deba ser su hueco en el húmedo manto del lecho.
Yo aún resisto verde pero a medida que el otoñal juego de contrastes avanza, la idea del ya próximo invierno, comienza a helar mi sangre, a arrugar mi color y mermar mi vitalidad.

El otoño y la primavera son algo fantástico, y me parece vital recalcarlo ahora que de alguna manera empiezan a desaparecer en este momento de la evolución natural que nos toca vivir. Tanto el invierno como el verano me gustan a su manera; pero dado que sus atributos son tan sumamente opuestos, se agradece una transición gradual entre ambos.
Una de mis peores pesadillas, es meterme a la cama sintiendo únicamente el fino tacto de la sábana contra mi piel, y adormilarme con el cantar de las estrellas (para otros autores atribuido a los grillos) para despertarme temblando y helado a cerrar la ventana, por la que empezaban a entrar copos de nieve.

El otoño y el invierno son en si mas reflexivos porque su carácter incita al recogimiento. Yo de estas estaciones se mucho, primero, porque vivo por encima de los 40º N, y en segundo y tercer lugar, porque soy de noviembre, y porque mi nombre lo heredé del Juan del solsticio de invierno, que no de ese del solsticio de verano al que le cortaron la cabeza. Quieras que no, el que el nombre que te pongan no sea "de novo" sino que te sea puesto en honor a alguien, te da una especie de responsabilidad moral, y claro, cuando te ponen el nombre en honor al tipo que escribió el Apocalípsis, no tienes otra que desarrollar algo de carácter reflexivo.

Sinceramente, es una mierda, y os voy a decir por qué. Cualquier linea reflexión humana, no puede ser puramente etérea, sino que a medida que avanza, tiene que ir apoyándose o transformandose en imágenes metafóricas que quepan dentro de la realidad inmediata y conocida que nos circunda. El problema radica en que en una misma imágen, caben conceptos y reflexiones totalmente diferentes e incluso antagónicos, que al final no hacen mas que hacer zozobrar la linea que tratabas de seguir.. Enfin, ánimo con vuestro recogimiento.


Muxus y abrazos según corresponda.

PD: Ladislao está en camino; pido paciencia y disculpas.